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    他站着，雨水顺额角流下，混着血、泥、汗。

    赤雾漫山。

    他没动，盯着雾深处。

    那不是终点，是通道。

    他活过一次背叛，活过一次爆炸，现在，他活在这具饿得发抖的身体里。

    他不是猎物。

    他是猎主。

    他转身，回屋，抓起那把豁口柴刀。

    刀柄沾血，滑。

    他脱下破衣，撕条布，缠住刀柄。三圈，打结，试握。

    紧了。

    他走向拿刀的女人，伸手。

    女人后退，刀横在胸前。

    他说：“刀，给我。”

    “你疯了？出去就是死！”

    “你说对了。不出去，也是死。”

    他伸着手，不收回。

    女人盯着他，眼中有光闪了一下。她松了手。

    刀入掌，沉。

    他走向呆坐的女人，右脚轻踢她脚背。

    没反应。

    他蹲下，捏她手腕。脉搏弱，脱水性木僵。他起身，从墙角烂菜筐里翻出半张干饼，掰碎，塞她嘴里。

    “嚼。”

    她不动。

    他捏她下巴，硬掰开嘴，把碎饼塞进去，手一松。

    她喉咙动了下，咽了。

    他站起，看向最后一个女人，护腹那个。

    “你能走？”

    她点头，幅度小。

    “能跑？”

    她摇头。

    “能活？”

    她盯着他，嘴唇动了动，没声。

    他没等答案，转身，开门。

    风更大了。

    他跨出门槛，踩进泥水。

    身后，女人问：“去哪儿？”

    他没回头。

    “找粮。”

    狗群抬头，喉咙低吼。

    他往前走，一步，两步。

    右脚踩到硬物。

    低头。

    半截人骨，断口参差，被踩进泥里。

    他抬脚，继续走。

    风卷赤雾，扑上他后背。

    他握紧刀，指节发白。

    前方百步，官道拐弯处，有影子晃动。

    不止一个。

    他放慢脚步，侧身贴坡，左手摸刀柄，右手探向腰后——原主没刀，但他记得动作。

    CQB格斗术，起手式。

    影子靠近了。
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